El otro día paseaba por la Cuesta de Moyano y me llamó la atención un libraco enorme. Era una colección de poemas de Mónica Carrillo, la presentadora de televisión que últimamente ha decidido emprender una carrera de novelista. Se me ocurrió abrir el libro y no debí hacerlo: daba vergüenza ajena y debería darla también propia. Todo el mundo puede escribir lo que le dé la gana en su casa, pero resulta penoso que un profesional de de la edición haya corregido, publicado y puesto a la venta tal colección de obviedades, ñoñerías y ridiculeces.
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