La belleza de la palabra
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Poema - "Tocando fondo"

El último salvavidas

al que suelo agarrarme

en estos casos,

el teléfono,

hoy tampoco me sirve.

Por mucho que ahora marque

los tres o cuatro números

de amigos disponibles,

es seguro

que no estarán en casa,

o que si están,

me manden literalmente

a la mierda

sin mediar palabra

y cuelguen.

Supongo que los tengo,

-y con razón-,

hasta los huevos

de mis ya preocupantes

borracheras,

y que el perdón

y los arrepentimientos,

perdieron su efectividad

hace ya tiempo.

Supongo que es así.

Pero, con todo,

lo peor es que no recuerdo nada.

No sé con quién estuve,

ni dónde,

ni a quién dije algo

lo suficientemente fuerte

como para acabar a golpes por el suelo

y que ahora me duela hasta pensar.

Lo que está claro,

en cualquier caso,

es que me dieron de hostias,

-como suele decirse-,

hasta en el carné de identidad.

Que, por cierto, he perdido.

Lo mismo que las llaves, 

la chupa, 

y un ejemplar de tapas duras de Hamlet

con un breve poema

dedicado dentro

que pensaba regalarle a una mujer

para el día de su cumpleaños,

que es hoy.

En fin,

que estoy hecho unos zorros,

o un cromo,

o más tirao que un lapo,

o más jodido

que una perra puta. 

Y lo más triste

y negro,

y peligroso de esta historia,

es que ya no me queda 

ni siquiera,

el coraje necesario

para ponerme delante del espejo

y mentirme,

-una vez más-,

que, por mis muertos, esto se tiene que acabar.

 Karmelo C. Iribarren

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Despedida

Entre mi amor y yo han de levantarse

trescientas noches como trescientas paredes

y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.

Oh tardes merecidas por la pena,

noches esperanzadas de mirarte,

campos de mi camino, firmamento

que estoy viendo y perdiendo...

Definitiva como un mármol

entristecerá tu ausencia otras tardes.

Jorge Luis Borges

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Retrato (Campos de Castilla)

 

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;

mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

   Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido,

-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-

mas recibí la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina;

pero mi verso brota de manantial sereno;

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

   Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

   Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan á la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente entre las voces, una.

   ¿Soy clásico ó romántico? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada,

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

   Converso con el hombre que siempre va conmigo;

-quien habla solo, espera hablar á Dios un día-

mi soliloquio es plática con este buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.

   Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

   Y cuando llegue el día del último viaje

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis á bordo, ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

Antonio Machado

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Poema - "Contigo"

¿Mi tierra?

Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?

Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte,

para mí están adónde

no estés tú.

¿Y mi vida?

Dime, mi vida,

¿qué es, si no eres tú?

Luis Cernuda

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Ande yo caliente

Ande yo caliente,

y ríase la gente.

Traten otros del gobierno

del mundo y sus monarquías,

mientras gobiernan mis días

mantequillas y pan tierno,

y las mañana de invierno

naranjada y aguardiente,

y ríase la gente.

Coma en dorada vajilla

el príncipe mil cuidados

como píldoras dorados,

que yo en mi pobre mesilla

quiero más una morcilla

que en el asador reviente,

y ríase la gente.

Cuando cubra las montañas

de plata y nieve el enero,

tenga yo lleno el brasero

de bellotas y castañas,

y quien las dulces patrañas

del rey que rabió me cuente,

y ríase la gente.

Busque muy en hora buena

el mercader nuevos soles;

yo conchas y caracoles

entre la menuda arena,

escuchando a Filomena

sobre el chopo de la fuente,

y ríase la gente.

Pase a media noche el mar

y arda en amorosa llama

Leandro por ver su dama;

que yo más quiero pasar

de Yepes a Madrigar

la regalada corriente,

y ríase la gente.

Pues Amor es tan cruel,

que de Píramo y su amada

hace tálamo una espada,

do se junten ella y él,

sea mi Tisbe un pastel,

y la espada sea mi diente,

y ríase la gente.

Luís de Góngora y Argote

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2 poemas breves de amor y desamor (Bécquer)

Los suspiros son aire y van al aire

¡Los suspiros son aire y van al aire!

¡Las lágrimas son agua y van al mar!

Dime, mujer: cuando el amor se olvida,

¿sabes tú a dónde va?

Rima XXIII

Por una mirada, un mundo,

por una sonrisa, un cielo,

por un beso... yo no sé

qué te diera por un beso.

He puesto dos porque uno se hacia como corto, pero ambos preciosos :|

Gustavo Adolfo Bécquer

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Poema - A un gato

Poema - A un gato

No son más silenciosos los espejos,

ni más furtiva el alba aventurera;

eres, bajo la luna, esa pantera

que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto

divino,

te buscamos vanamente;

más remoto que el Ganges y el poniente,

tuya es la soledad,

tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa

caricia de mi mano.

Has admitido,

desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás.

Eres el dueño de un ámbito

cerrado como un sueño.

Jorge Luis Borges



 

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Poema - "Las cosas"

Dicen que las cosas

no hablan,

pero el armario cruje,

el cuchillo te corta,

el grifo gotea

y el cepillo de dientes

puede hacerte sangrar.

No hablemos de las llaves

que se pierden,

del paraguas que se olvida

o de la cartera que te roban.

Quién nos dice que no lo deseaban

desde hace tiempo,

en vista de nuestra forma de tratarlas.

Las cosas están ahí para servirnos,

y son felices haciéndolo.

Pero también nos observan.

Algunas seguirán aquí

cuando no estemos,

y hablarán de nosotros.

Karmelo C. Iribarren

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Yo no volveré

Yo no volveré. Y la noche

tibia, serena y callada,

dormirá el mundo, a los rayos

de su luna solitaria.

Mi cuerpo no estará allí,

y por la abierta ventana

entrará una brisa fresca,

preguntando por mi alma.

No sé si habrá quien me aguarde

de mi doble ausencia larga,

o quien bese mi recuerdo,

entre caricias y lágrimas.

Pero habrá estrellas y flores

y suspiros y esperanzas,

y amor en las avenidas,

a la sombra de las ramas.

Y sonará ese piano

como en esta noche plácida,

y no tendrá quien lo escuche

pensativo, en mi ventana.

Juan Ramón Jiménez

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Ya está - Karmelo C. Iribarren

Ya poseemos casi todo

lo que nos iba a hacer felices.

Puede decirse que lo hemos conseguido.

Ya está.

Ahora solo nos queda comprobar

hasta qué punto fuimos sinceros

con nosotros mismos.

Karmelo C. Iribarren

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Año Nuevo

¿Y qué quieres que te traiga el año venidero?

Nada, no quiero que me traiga nada, lo único que quiero es que no se lleve…

Que no se lleve lo que ya tengo,

que no se lleve el techo que nos cobija,

el plato que nos alimenta,

la manta que nos abriga,

la luz que nos ilumina,

la sonrisa de mis hijos,

la salud como tesoro,

el trabajo como sustento,

la amistad, la compañía,

los abrazos,

las caricias,

los “te quiero”

los “te amo”

los besos…

que no se lleve los sueños

ni los trocitos del corazón

que lo forman cada persona

que llevo ahí dentro.

Anónimo ( fragmento de una oración portuguesa)

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Lanzar los dados - Charles Bukowski

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.

De otra forma ni siquiera comiences.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.

Esto puede significar perder novias,

esposas,

parientes,

trabajos y,

quizá tu cordura.

Ve hasta el final.

Esto puede significar no comer por 3 o 4 días.

Esto puede significar congelarse en el banco de un parque.

Esto puede significar la cárcel.

Esto puede significar burlas, escarnios, soledad…

La soledad es un regalo.

Los demás son una prueba de tu insistencia, o

de cuánto quieres realmente hacerlo.

Y lo harás,

a pesar del rechazo y de las desventajas,

y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.

No hay otro sentimiento como ese.

Estarás a solas con los dioses

y las noches se encenderán con fuego.

Hazlo, hazlo, hazlo.

Hazlo.

Hasta el final,

hasta el final.

Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada.

Es la única buena lucha que hay.

Charles Bukowski

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Coplas por la muerte de su padre.  Jorge Manrique

Coplas por la muerte de su padre. Jorge Manrique

Recuerde el alma dormida,

avive el seso y despierte

contemplando

cómo se pasa la vida,

cómo se viene la muerte

tan callando,

cuán presto se va el placer,

cómo, después de acordado,

da dolor;

cómo, a nuestro parecer,

cualquiera tiempo pasado

fue mejor.
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Poema - Recuérdame

Puedes llorar porque se ha ido,

o puedes sonreír porque ha vivido.

Puedes cerrar los ojos

y rezar para que vuelva,

o puedes abrirlos y ver todo lo que ha dejado;

tu corazón puede estar vacío

porque no la puedes ver,

o puede estar lleno del amor

que compartisteis.

Puedes llorar, cerrar tu mente,

sentir el vacío y dar la espalda,

o puedes hacer lo que a ella le gustaría:

sonreír, abrir los ojos, amar y seguir.

David Harkins

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Poema - "Con el tiempo te das cuenta"

Poema - "Con el tiempo te das cuenta"

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia

entre sostener una mano y encadenar un alma.

Y uno aprende que el amor no significa acostarse,

y que una compañía no significa seguridad,

y uno empieza a aprender…

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas,

y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta

y los ojos abiertos,

y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy,

porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes…

y los futuros tienen su forma de caerse por la mitad.

Y uno aprende que, si es demasiado,

hasta el calor del sol puede quemar.

Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma,

en lugar de que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar,

que uno es realmente fuerte,

que uno realmente vale,

y uno aprende y aprende… y así cada día.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien

porque te ofrece un buen futuro,

significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz

de amarte con tus defectos y sin pretender cambiarte,

puede brindarte toda la felicidad.

Con el tiempo aprendes que si estás con una persona

sólo por acompañar tu soledad,

irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.

Con el tiempo aprendes que los verdaderos amigos son contados

y quien no lucha por ellos, tarde o temprano,

se verá rodeado sólo de falsas amistades.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en momentos de ira,

siguen hiriendo durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar, cualquiera lo hace,

pero perdonar es atributo sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que, si has herido a un amigo duramente, es muy probable que

la amistad nunca sea igual.

Con el tiempo te das cuenta que aun siendo feliz con tus amigos,

lloras por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida,

con cada persona, es irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta que el que humilla

o desprecia a un ser humano, tarde o temprano

sufrirá multiplicadas las mismas humillaciones o desprecios.

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy,

porque el sendero del mañana no existe.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas y forzarlas a que pasen ocasiona que al

final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro,

sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo verás que, aunque seas feliz con los que están a tu lado,

añorarás a los que se marcharon.

Con el tiempo aprenderás a perdonar o pedir perdón,

decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas,

decir que quieres ser amigo, pues ante una tumba, ya no tiene sentido.

Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo…

Jorge Luis Borges

Biografía 

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"Cualquier sistema que montéis sin nosotros, será derribado"

"Cualquier sistema que montéis sin nosotros, será derribado"

Un poema de Leonard Cohen, en la voz de Constantino Romero. La original: youtu.be/ZQM-K4B4t1c
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Poema de Karmelo C. Iribarren

Como el viento que encuentra

una rendija,

y se cuela en la habitación,

y lo desordena todo,

libros,

facturas,

poemas,

así llega en la vida,

el amor.

Nada es igual a partir de entonces,

ese caos,

es la felicidad.

Pero un día habrá que recoger.

Suerte si no te toca a ti.

Karmelo C. Iribarren, "El amor"

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Poema - Si me quieres, quiéreme entera

Si me quieres, quiéreme entera,

no por zonas de luz o sombra…

Si me quieres, quiéreme negra

y blanca, y gris, verde, y rubia,

y morena…

Quiéreme día,

quiéreme noche…

¡Y madrugada en la ventana abierta!

Si me quieres, no me recortes.

Quiéreme toda… O no me quieras.

Dulce María Loynaz

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Esto es el acabose

No queda nada ya,

ni respeto,

ni valores morales,

ni nada -dicen-,

esto es el acabose,

esta sociedad,

está en estado terminal

-apostrofan-,

y siguen invirtiendo en bolsa.

Karmelo C. Iribarren

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Quevedo y Góngora. El duelo

Se dice que Góngora compuso esta letrilla para hacer el peloteo en Valladolid, no recuerdo con que motivo, dedicándole para la ocasión unos versos al rio Esgueva, la respuesta de Don Francisco de Quevedo fue fulminante. He aquí el asunto:

QUÉ LLEVA EL SEÑOR ESGUEVA.

¿Qué lleva el señor Esgueva?

Yo os diré lo que lleva.

 

Lleva este río crecido,

Y llevará cada día

Las cosas que por la vía

De la cámara han salido,

Y cuanto se ha proveído

Según leyes de Digesto,

Por jüeces que, antes desto,

Lo recibieron a prueba.

 

¿Qué lleva el señor Esgueva?

Yo os diré lo que lleva.

 

Lleva el cristal que le envía

Una dama y otra dama,

Digo el cristal que derrama

La fuente de mediodía,

Y lo que da la otra vía,

Sea pebete o sea topacio;

Que al fin damas de Palacio

Son ángeles hijos de Eva.

 

¿Qué lleva el señor Esgueva?

Yo os diré lo que lleva.

 

Lleva lágrimas cansadas

De cansados amadores,

Que, de puro servidores,

Son de tres ojos lloradas;

De aquél, digo, acrecentadas

Que una nube le da enojo,

Porque no hay nube deste ojo

Que no truene y que no llueva.

 

¿Qué lleva el señor Esgueva?

Yo os diré lo que lleva.

 

Lleva pescado de mar,

Aunque no muy de provecho,

Que, salido del estrecho,

Va a Pisuerga a desovar;

Si antes era calamar

O si antes era salmón,

Se convierte en camarón

Luego que en el río se ceba.

 

¿Qué lleva el señor Esgueva?

Yo os diré lo que lleva.

 

Lleva, no patos reales

Ni otro pájaro marino,

Sino el noble palomino

Nacido en nobles pañales;

Colmenas lleva y panales,

Que el río les da posada;

La colmena es vidriada

Y el panal es cera nueva.

 

¿Qué lleva el señor Esgueva?

Yo os diré lo que lleva.

 

Lleva, sin tener su orilla

Árbol ni verde ni fresco,

Fruta que es toda de cuesco,

Y, de madura, amarilla;

Hácese de ella en Castilla

Conserva en cualquiera casa,

Y tanta ciruela pasa,

Que no hay quien sin ella beba.

 

¿Qué lleva el señor Esgueva?

Yo os diré lo que lleva.

RESPUESTA GONGORISTA

YA QUE COPLAS COMPONÉIS.

Ya que coplas componéis,

ved que dicen los poetas

que, siendo para secretas,

muy públicas las hacéis.

Cólica dicen tenéis,

pues por la boca purgáis;

satírico diz que estáis;

a todos nos dais matraca:

descubierto habéis la caca

con las cacas que cantáis.

 

De vos dicen por ahí

Apolo y todo su bando

que sois poeta nefando

pues cantáis culos así.

Por lo cual me han dicho a mí

que desde hoy en adelante

diga que obras vuestras cante,

por el mandado de Apolo,

con el son de un rabel sólo,

un rabadán ignorante.

 

No hay música donde estén

vuestros inmundos trabajos:

que si suenan bien los bajos,

los tiples no suenan bien.

Y cuando tonos les den

de los que el vulgo levanta,

¿cuál hombre o mujer que canta,

si tiene cabeza cuerda,

a pies de coplas de mierda,

hará pasos de garganta?

 

Con Esgueva es vuestro enojo;

nombre de sucio le dan,

siendo, de puro galán,

todos sus males de ojo.

Con mucha razón me arrojo:

que sólo los bien nacidos

celebramos atrevidos;

que en otra conversación,

por ser sucios, como son,

no pueden ser admitidos.

 

Vuestros conceptos alabo

pues, de pura buena pesca,

los hacéis a la gatesca,

pues los hacéis por el rabo.

Tenéis un ingenio bravo,

hacéis cosas peregrinas,

vuestras coplas son divinas;

sino que dice un dotor

que vuestras letras, señor,

se han convertido en letrinas.

 

Que alabe será muy justo

vuestras coplas mi voz sola,

pues por ser todas de cola,

se pegan a cualquier gusto.

Desde el scita al negro adusto,

y desde el Tajo dorado

al Nilo tan celebrado,

no hay ingenio tan machucho

ni crecido; mas ¿qué mucho,

si crece de estercolado?

 

Son tan sucias de mirar

las coplas que dais por ricas,

que las dan en las boticas

para hacer vomitar.

Un nombre os ando a buscar

que os venga derechamente,

y hallo que os llama un valiente,

que de Córdoba os conoce,

poeta de entre once y doce,

que es cuando vacia la gente.

 

¿Adónde hallaréis excusa

para lo que vemos todos,

pues fue en verano y sin lodos

tan rabiosa vuestra musa?

Si acaso Circe o Medusa,

o juntas ambas a dos,

os han mudado, por Dios,

que olvidéis tal prelacía

antes que la pulicía

venga a conocer de vos.

 

Yo, por mí, no pongo duda

en que las coplas pasadas,

según están de cagadas,

las hicisteis con ayuda.

Más valdrá que tengáis muda

la lengua en las suciedades;

dejad las ventosidades:

mirad que sois en tal caso

albañal por do el Parnaso

purga sus bascosidades.

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Poema - "Amé. Volé. Volaba"

Amé, volé a lo loco

a lo difícil

a rozar otras alas.

No aterricé, me caí.

No pasó nada

pero me quedé coja de ala,

impedida para seguir,

mutilada.

Ahora, sola,

piso tierra,

piso playa,

piso firme

las baldosas de mi casa

y es difícil que del suelo

yo me caiga.

Ya no vuelo.

¡Qué bien se vive en soledad sin nadie!

¡Y qué mal se vive también así

sin alguien!

Gloria Fuertes

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Poema - Vista cansada

Tengo vista cansada.

Las letras se me emborronan

sobre la página.

Curiosamente ahora

que empiezo a ver

con tanta claridad

tantas cosas…

Pero no hay gafas para esto.

Karmelo C. Iribarren

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Nostalgia

¿De qué se nutre la nostalgia?

Uno evoca dulzuras

cielos atormentados

tormentas celestiales

escándalos sin ruido

paciencias estiradas

árboles en el viento

oprobios prescindibles

bellezas del mercado

cánticos y alborotos

lloviznas como pena

escopetas de sueño

perdones bien ganados

pero con esos mínimos

no se arma la nostalgia

son meros simulacros

la válida la única nostalgia

es de tu piel.

Mario Benedetti

Fuente

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Poema - Querría no dessearos

Querría no dessearos

y dessear no quereros,

mas, si me aparto de veros,

tanto me pena dexaros

que me olvido de olvidaros.

Si os demando galardón

en pago de mis servicios,

daysme vos por beneficios

pena, dolor y passión,

por más desconsolación.

Y no puedo desamaros

aunque me aparto de veros,

que si pienso en no quereros

tanto me pena dexaros

que me olvido de olvidaros.

Juan del Encina

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Atardeció sin ti

Atardeció sin ti. De los cipreses...

a las torres, sin ti me estremecía.

Qué desgana esperar un nuevo día

sin que me abraces y sin que me beses.

A fuerza de tropiezos y reveses

la piel de la esperanza se me enfría.

Qué agonía ocultarte mi agonía,

y qué resurrección si me entendieses.

Atardeció sin ti. Seguro y lento,

el sol se derrumbó, limón maduro,

y a solas recibí su último aliento.

Quién me viera caer, lento y seguro,

sin más calor ni más resurgimiento,

gris el alma y frustrada entre lo oscuro.

Antonio Gala

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menéame