He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado la sombra de haber sido un desdichado. Jorge...

Soñé la muerte y era muy sencillo: Una hebra de seda me envolvía, y cada beso tuyo, con una vuelta menos me ceñía. Y cada beso tuyo era un día, y el tiempo que mediaba entre dos besos, una noche. La muerte es muy sencilla. Y poco a poco fue desenvolviéndose la hebra fatal. Ya no la retenía sino por solo un cabo entre los dedos... Cuando de pronto te pusiste fría, y ya no me besaste... Y solté el cabo, y se me fue la vida. Leopoldo Lugones Biografía

Tu espejo es un sagaz, te sabe poro a poro, te desarruga el ceño, te bienquiere, te pule las mejillas, te despeina los años, o te mira a los ojos, te bienquiere. Te depura los gestos, te pone la sonrisa, te transmite confianza, te bienquiere. Hasta que, sin aviso, sin pensarlo dos veces, se descuelga del clavo, te destroza. Mario Benedetti

A la luz de la playa, ¿por qué esta repentina debilidad? ¿Y esta melancolía igual a la dulzura de los convalecientes a quienes un sol pálido termina de sanar? ¿De qué convaleciente? ¿Tal vez de la incurable enfermedad de haber vivido un año más? Margarita Abella Caprile Biografía

El último salvavidas al que suelo agarrarme en estos casos, el teléfono, hoy tampoco me sirve. Por mucho que ahora marque los tres o cuatro números de amigos disponibles, es seguro que no estarán en casa, o que si están, me manden literalmente a la mierda sin mediar palabra y cuelguen. Supongo que los tengo, -y con razón-, hasta los huevos de mis ya preocupantes borracheras, y que el perdón y los ar …

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,  y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.  Parece que los ojos se te hubieran volado  y parece que un beso te cerrara la boca.  . Como todas las cosas están llenas de mi alma  emerges de las cosas, llena del alma mía.  Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,  y te pareces a la palabra melancolía.  . Me gustas cuando callas y estás como distante.  Y estás como quejándote, …

¿Mi tierra? Mi tierra eres tú. ¿Mi gente? Mi gente eres tú. El destierro y la muerte, para mí están adónde no estés tú. ¿Y mi vida? Dime, mi vida, ¿qué es, si no eres tú? Luis Cernuda

Es lo que tiene el amor: empiezas siendo el galán protagonista de una maravillosa comedia, y acabas convirtiéndote en un actor sobrio, serio, de carácter, solo que, de tu propia tragedia. Karmelo C. Iribarren

Esta noche, por lo que a mí respecta, bien podría saltar el mundo en mil pedazos. Por qué no. Y nosotros con él. Acabar. Echarle de una vez -y para siempre-, el telón a este teatro, a esta absurda comedia. Al menos, tendría su razón de ser otra cerveza. Karmelo C. Iribarren  

Cruzar cuatro palabras en un bar y percibir al instante que nada queda de aquella vieja historia. Que somos dos extraños, nada más. Dos extraños a los que la vida puso en una esquina el tiempo justo para engañarse un poco, gozar también a veces, e incluso prometerse irrealidades. Dos extraños que esta noche se miran con indiferencia, o apenas ni se miran. Que tienen prisa, ganas de despedirse, de volver a su mundo. Y que ya ni se molestan en fingir. Karmelo C. Iribarren

Hora tras hora, día tras día, entre el cielo y la tierra que quedan eternos vigías, como torrente que se despeña, pasa la vida. Devolvedle a la flor su perfume después de marchita; de las ondas que besan la playa y que una tras otra besándola expiran. Recoged los rumores, las quejas, y en planchas de bronce grabad su armonía. Tiempos que fueron, llantos y risas, negros tormentos, dulces mentiras, ¡ay!, ¿en dónde su rastro dejaron, en …

Sale de la marquesina y mira hacia la izquierda; vuelve y reinicia su pequeño “claqueteo” nervioso. No aguanta más, se muere, necesita que llegue el autobús; la vida, todo lo que ésta le tenga reservado. Y lo necesita ya, ahora, esta noche de sábado. Mañana es una entelequia, una ficción, un planeta a años luz. Y vuelve a salir y mira y se consume de deseo. Es terriblemente desgraciada un segundo, y al siguiente –llega el autobús al fin– se ríe y parece que amanece en el mundo. Y yo la miro y...

Busca y anhela el sosiego… mas… ¿quién le sosegará? Con lo que sueña despierto, dormido vuelve a soñar. Que hoy como ayer, y mañana cual hoy, en su eterno afán, de hallar el bien que ambiciona -cuando sólo encuentra el mal-, siempre a soñar condenado, nunca puede sosegar. Rosalía de Castro

No pasa nada. Ella está en un expreso con dirección a Barcelona, y yo aquí, en mi mesa de trabajo, escribiendo estos versos. Hace apenas dos horas que se ha ido. Mañana charlaremos por teléfono. Sobre la tele, su espléndida sonrisa. No pasa nada, como digo. Y, de repente, no sé qué hacer con tanta soledad. Karmelo C. Iribarren

Fuente de vida de noches sin mañanas yo puedo llegar al surtidor donde he visto súbitamente la imagen tan amada que llevaba grabada en el fondo de mis entrañas. Yo sé dónde está el pan de vida tan blanco es que cerrando los ojos lo continuo a ver por transparencia pan de vida yo sé dónde está el horno en las llamas del cual he visto prefigurada la imagen tan amada de Gala tan amada horno que las totémicas …

Por ir al Norte, fue al Sur. Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba. Creyó que el mar era el cielo; que la noche la mañana. Se equivocaba. Que las estrellas eran rocío; que la calor, la nevada. Se equivocaba. Que tu falda era tu blusa; que tu corazón su casa. Se equivocaba. (Ella se durmió en la orilla. Tú, en la cumbre de una rama.)

La vida es  como rellenar un pliego de descargo: nunca te hace caso ni dios. Siempre te falta alguna póliza, algún dato, alguna cifra, algún papel. Siempre se guardan alguna carta en la manga, para finalmente, poder seguir jodiéndote. Karmelo C. Iribarren  

Tú sabes cómo es esto: si miro la luna de cristal, la rama roja del lento otoño en mi ventana, si toco junto al fuego la impalpable ceniza o el arrugado cuerpo de la leña, todo me lleva a ti, como si todo lo que existe, aromas, luz, metales, fueran pequeños barcos que navegan hacia las islas tuyas que me aguardan. Ahora bien, si poco a poco dejas de quererme dejaré de quererte poco a poco. Si de pronto me olvidas …

Ni soy tu papi, ni has sido mala, ni te voy a castigar. Ni te voy a dar más fuerte, ni quiero palabra clave de seguridad. Yo lo que quisiera es que me miraras a los ojos, como yo te miro a ti al follar.

Qué tiene tu veneno Que me quita la vida sólo con un beso Y me lleva a la luna Y me ofrece la droga que todo lo cura Dependencia bendita Invisible cadena que me ata a la vida Y en momentos oscuros Palmadita en la espalda y ya estoy más seguro Se me ponen si me besas Rojitas las orejas Pon carita de pena Que ya sabes que haré todo lo que tú quieras Ojos de luna llena Tu mirada es de fuego y mi cuerpo de cera Tu eres mi verso, pluma, papel y sentimiento La noche yo y tú la luna Tú la cerveza y yo la espuma Se me ponen si me besas Rojitas...

Ayer naciste, y morirás mañana. Para tan breve ser, ¿quién te dio vida? ¿Para vivir tan poco estás lucida? Y, ¿para no ser nada estás lozana? Si te engañó su hermosura vana, bien presto la verás desvanecida, porque en tu hermosura está escondida la ocasión de morir muerte temprana. Cuando te corte la robusta mano, ley de la agricultura permitida, grosero aliento acabará tu suerte. No salgas, que te aguarda algún …

El futuro es vuestro, chavales, decían,  como quien te dice  que te ha tocado algo. ¡El futuro! Menudo fraude: letras y letras, y más letras de Banco, o la puta calle. Karmelo C. Iribarren

De vez en cuando, hay que hacer una pausa, contemplarse a sí mismo sin la fruición cotidiana, examinar el pasado, rubro por rubro, etapa por etapa, baldosa por baldosa, y no llorarse las mentiras, sino cantarse las verdades. Mario Benedetti

Uno siempre espera que suceda algo, que algo bueno suceda, algo que le dé un giro brusco, un empujón, un bandazo de suerte a su vida, de repente, porque sí, en el momento más inesperado. Pero no pasa nada, claro, nunca pasa nada. Porque uno no es más que un pobre diablo (qué te creías, pues), un número, una fecha, un papel olvidado en un sótano tétrico, traspapelado entre millones de papeles. Y al final, uno, que remedio,…