Me estoy haciendo viejo, he ahí un hecho incuestionable, una verdad absoluta de la que se desprenden circunstancias varias, todas ellas adversas para mí. Por ejemplo: ya no puedo ir a ninguna parte y decir que quiero llegar rápido, ahora ya sé a dónde voy, el tiempo no es un concepto abstracto del que me pueda reír, está aquí siempre, a mi lado, como ese conocido incómodo al que nos es imposible despistar. La vida se …

A veces, -cuando observa en los bares la sana desvergüenza de los jóvenes-, los rescoldos de una oscura pasión, avivan su mirada. Y ni siquiera entonces, puede recordar sin sentirse culpable. Karmelo C. Iribarren

Gente exhausta, con la vista clavada en el suelo,  preguntándose por la vida, la de verdad... porque no puede ser que sea solo eso... Karmelo C. Iribarren

Enamorarse es fácil. Uno puede enamorarse, -sin demasiado esfuerzo-, varias veces al día, a nada que se lo proponga y se mueva un poco por ahí; y si es verano, ni te cuento. Enamorarse no tiene mayor mérito. Lo realmente difícil -no conozco ningún caso- es salir entero de una historia de amor. Karmelo C. Iribarren

Nadie puede salvarte sino tú mismo. te verás una y otra vez en situaciones casi imposibles. intentarán una y otra vez por medio de subterfugios, engaños o por la fuerza que renuncies, te des por vencido y/o mueras lentamente por dentro. nadie puede salvarte sino tú mismo y será muy fácil desfallecer, pero muy fácil, pero no desfallezcas, no, no. limítate a mirarlos. escucharlos. ¿quieres ser así? …

Llevamos cometiendo los mismos errores desde el origen remoto de la especie. No parece haber remedio para esto: ni humano, ni divino. Y me pregunto, si la única solución posible, no estará precisamente ahí, en seguir cometiéndolos hasta sus últimas consecuencias, en tensar esta locura hasta más allá del límite, hasta que desaparezcamos todos de la faz de la tierra, en un festín brutal de sangre y semen de una maldita vez y para siempre. Karmelo C. Iribarren, "Seguro que esta historia te suena"

Si te pienso, otro tiempo dormido se ilumina en los rincones de noviembre. «Mirad, pasan los días igual que perros tristes», nos dijo aquella noche de la que no regresaría nunca más. Tantas veces la vimos sonreír, vestirse con la prisa de su deseo, abrirnos el regalo de su inteligencia o hablarle al mar, el disfrazado, el siempre disfrazado. Solía irse muy lejos al despuntar el mes en que la savia se envanece pulsando las raíces, delicado furor, delgada voz del crecimiento. Cerca, junto al camino, por encima de un cúmulo de ramas...

Lo quiero con la sangre, con el hueso, con el ojo que mira y el aliento, con la frente que inclina el pensamiento, con este corazón caliente y preso, y con el sueño fatalmente obseso de este amor que me copa el sentimiento, desde la breve risa hasta el lamento, desde la herida bruja hasta su beso. Mi vida es de tu vida tributaria, ya te parezca tumulto, o solitaria, como una sola flor desesperada. Depende de él como del leño duro la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro, que solo en él respira levantada. De Juana de Ibarbourou

Dejo el periódico sobre la barra. Enciendo un cigarrillo. Tomo el primer trago de café. Una calada, y después, otra más fuerte. Ya está. Ya estoy en marcha -me digo-, ya puedo hacerle frente a esta locura. Ahora, a ver si hay suerte y algo me llega al corazón. Karmelo C. Iribarren, "Seguro que esta historia te suena”

Como el viento que encuentra una rendija, y se cuela en la habitación, y lo desordena todo, libros, facturas, poemas, así llega en la vida, el amor. Nada es igual a partir de entonces, ese caos, es la felicidad. Pero un día habrá que recoger. Suerte si no te toca a ti. Karmelo C. Iribarren, "El amor"

El viaje definitivo … Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando; y se quedará mi huerto, con su verde árbol, y con su pozo blanco. Todas las tardes, el cielo será azul y plácido; y tocarán, como esta tarde están tocando, las campanas del campanario. Se morirán aquellos que me amaron; y el pueblo se hará nuevo cada año; y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado, mi espíritu …

Tienes la misma edad que yo teníacuando empecé a soñar en encontrarte.Entonces no sabía, igual que túno has aprendido aún, que llega el díaen que el amor es esta arma cargadade soledad y de melancolíaque está apuntándote desde mis ojos.Tú eres la muchacha que busquécuando aún no existías.Y yo el hombre hacia el cualquerrás un día dirigir tus pasos.Pero estaré tan lejos de ti entoncescomo estás tú de mí en este semáforo.   Joan Margarit 

Se dice que este poema mortuorio y en plan burlesco se lo escribió Quevedo a Góngora, aunque hay otros que dicen que se lo escribió en vida, pero es una muestra no solo del ingenio sino de la mordacidad española. Y en mi opinión Quevedo dejaba en pañales a cualquier español normal. Y aprovecho para recomendar "La vida del buscón", entre mis favoritas y una de las obras cumbres de la literatura hispana. Este que, en negra tumba, rodeado de luces, yace muerto y condenado, …

Vamos acumulando años y ceniza, la de los entusiasmos apagados. Con ella, con la ceniza, creamos esa ilusión que llamamos experiencia, y que solo nos sirve, en ocasiones, para disimular apenas, tanta nostalgia de la vida. Y luego, un día llega el viento y nos dispersa, borrándonos. Karmelo C. Iribarren

No es agua el mar, es fuego incendio de la ola en su marea No es agua el mar, es brasa hoguera insomne, antorcha de viajero No es agua el mar, es lumbre escaldación infausta, sol hirviente No es agua el mar, si quema II ¿Qué palabra contiene su furia y su prodigio? ¿Qué palabra lo fija lo acecha en su espesura? ¿Qué palabra sujeta el temple de su orilla? ¿Qué palabra es el mar qué nombra su sonido? …

“Quiero que sepa sin embargo, que todas las noches que he dormido a su lado, incluso las discusiones más inútiles, siempre fueron algo espléndido y esas difíciles palabras que siempre temí decir pueden decirse ahora: te amo.”

"A los veinte años nos dijeron:  ”hay que sacrificarse  por el mañana”.  Me gustaría encontrarme  ya al final  con los viejos maestros  de aquel tiempo.  Tendrían que decirme  si de verdad  todo este horror de ahora  era el mañana". 

Se dice que Góngora compuso esta letrilla para hacer el peloteo en Valladolid, no recuerdo con que motivo, dedicándole para la ocasión unos versos al rio Esgueva, la respuesta de Don Francisco de Quevedo fue fulminante. He aquí el asunto: QUÉ LLEVA EL SEÑOR ESGUEVA. ¿Qué lleva el señor Esgueva? Yo os diré lo que lleva.   Lleva este río crecido, Y llevará cada …

Puedes llorar porque se ha ido, o puedes sonreír porque ha vivido. Puedes cerrar los ojos y rezar para que vuelva, o puedes abrirlos y ver todo lo que ha dejado; tu corazón puede estar vacío porque no la puedes ver, o puede estar lleno del amor que compartisteis. Puedes llorar, cerrar tu mente, sentir el vacío y dar la espalda, o puedes hacer lo que a ella le gustaría: sonreír, abrir los ojos, amar y seguir. David Harkins

A veces la herida más profunda es la que nadie ve, y la lágrima más triste es la que no se derrama. A veces solo ven nuestras sonrisas hipócritas, y no saben que tras ellas se esconde un gran dolor. A veces, solo ven nuestra alegría fingida, como hábiles artistas, y no adivinan la tristeza, la decepción o la desilusión que nos acompaña. En la vida no siempre se es lo que se aparenta... "Si mi sonrisa mostrara el fondo de mi alma, mucha gente al verme sonreír, lloraría conmigo." Kurt Cobain

No queda nada ya, ni respeto, ni valores morales, ni nada -dicen-, esto es el acabose, esta sociedad, está en estado terminal -apostrofan-, y siguen invirtiendo en bolsa. Karmelo C. Iribarren

Lucía el sol, el aire estaba limpio, había descansado diez horas de un tirón, el camarero me miró como si fuese otra persona, el café no me sentó como un tiro... Pero, ¿qué estaba pasando? Miré al fondo, unos tipos, a punto de ser estrangulados por sus corbatas, de esos que mueven "kilos" chasqueando los dedos, con su sola presencia se encargaron de poner las cosas en su sitio. Karmelo C. Iribarren