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Paleta a paleta, pincelada a pincelada, una calavera se levanta de una almohada de tierra ocre. Sus cuencas oculares vacías miran al cielo de octubre y su mandíbula está abierta, como si todavía gritara, jadeando o recordando lo que ocurrió al otro lado de esta pared del cementerio mordida por las balas un año después de que la guerra civil española hubiera terminado
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etiquetas: cunetas , franquismo , genocidio