La carretera está rebacheada, abismada en cada agujero; es la herencia, proclaman a voces los señaladores de incidencias. Es la herencia mugen las vacas locas con la cabeza metida en pastos envenenados. Encaramado a un árbol veo a los ahoyadores profesionales que no dejan de ahoyar, de joder con la pelota. No suena Serrat sino Sabina: Más de cien mentiras que valen la pena.
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