Me da por recordar, será el verano, cómo era la vida en aquel tiempo en el que aún a veces solíamos estar solos, cuando si desaparecíamos un tiempo nadie nos preguntaba “¿Está pasándote algo grave?”. Pero ahora yo lo sé todo de usted, como si usted me importara un carajo, sé a qué hora hace su celebrada tortilla de patata, las opiniones que comparte con fervor, qué música estuvo acompañándole anoche mientras usted se interesaba por qué música estaba acompañando a una mujer que ni siquiera ha llegado a conocer más allá de su retrato
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