Aléjate de la persona que te humilla. Aléjate más de la que te martiriza, (aunque sea la que más te erotiza), aunque lleves su sangre. Corta las alas al vuelo del mal. Aunque seas pacifista defiéndete, lanza tu rayo de luz a quien intente dejarte ciego. Sé valiente, aléjate sin más venganza. Gloria Fuertes, "Es difícil ser feliz una tarde"

Cruzar un puente sirve para llegar al otro lado, pero mientras lo haces suceden otras cosas. Por ejemplo, el agua que pasa por debajo, por los ojos del puente, puede verse también como un inmenso llanto del río, un llanto eterno, filosófico: quiere irse y no puede, quiere quedarse y tampoco. Karmelo C. Iribarren

Amé, volé a lo loco a lo difícil a rozar otras alas. No aterricé, me caí. No pasó nada pero me quedé coja de ala, impedida para seguir, mutilada. Ahora, sola, piso tierra, piso playa, piso firme las baldosas de mi casa y es difícil que del suelo yo me caiga. Ya no vuelo. ¡Qué bien se vive en soledad sin nadie! ¡Y qué mal se vive también así sin alguien! Gloria Fuertes

Señoras y señores hoy trataremos del imperialismo tema difícil si los hay y a veces engorroso de sitiar en sólo media hora de pésimas noticias. En consecuencia intentaré abordarlo tal como en un pasado alegre y misterioso se solía abordar los bajeles piratas quiero decir de un modo irregular. Digamos por ejemplo que una campana suena a lo lejos mansa y purifica el diálogo y se queda como el sol en las copas de los árboles. A pesar del calor, el …

Cada amanecer justo antes de poner en marcha jadea tose cruje amenaza con quedarse en el sitio. Cómo no entender lo que le pasa. Karmelo C. Iribarren, “El escenario”  

Los días pasan como pasan siempre los días, sin grandes sobresaltos, con esa rara mezcla de lentitud y vértigo. Hasta ese en que ves aparecer al otro lado —allí, entre la niebla, aún lejos— una proa apuntando hacia tu orilla. Y es justo entonces cuando —absuelto de todos tus errores, perdonado, en calma al fin, sereno, en paz— empiezas a reconciliarte con la vida. Pero la proa no deja de avanzar. Karmelo C. Iribarren, “El escenario”

Madrugaba el Conde Olinos mañanita de San Juan a dar agua a su caballo a la orillita del mar. Mientras el caballo bebe canta un hermoso cantar. Desde las torres mas altas la reina le oyó cantar. —Mira hija como canta la sirena de la mar. —No es la sirena, madre, ni menos es su cantar, que es la voz del conde Olinos que por mí penando está. —Si es la voz del conde Olinos, yo le mandaré matar, que para casar contigo le falta sangre real.   —No le mande matar, madre, que si al conde Olinos mata a mí la muerte...

Con esta soledad alevosa, tranquila, con esta soledad de sagradas goteras, de lejanos aullidos, de monstruos de silencio, de recuerdos al firme, de luna congelada, de noche, para otros, de ojos bien abiertos, con esta soledad inservible, vacía, se puede algunas veces entender el amor. Mario Benedetti

Dicen que las cosas no hablan, pero el armario cruje, el cuchillo te corta, el grifo gotea y el cepillo de dientes puede hacerte sangrar. No hablemos de las llaves que se pierden, del paraguas que se olvida o de la cartera que te roban. Quién nos dice que no lo deseaban desde hace tiempo, en vista de nuestra forma de tratarlas. Las cosas están ahí para servirnos, y son felices haciéndolo. Pero también nos observan. Algunas seguirán aquí cuando no estemos, y hablarán de nosotros. Karmelo C. Iribarren

No sé escupir, pero voy a aprender para escupir sobre las tumbas de todos los culpables de las guerras. No tengo uñas, pero quisiera tener garras para atrapar desde mi altura a los hombres reptiles. No tengo poder, pero tengo la fuerza de los pueblos que sufren. No tengo cultura, pero tengo el corazón sabio de estar con los que no tienen nada. Gloria Fuertes, “Mujer de verso en pecho” (1983)

Los sueños son pequeñas muertes, tramoyas, anticipos, simulacros de muerte. El despertar en cambio nos parece una resurrección, y por las dudas, olvidamos cuanto antes lo soñado, a pesar de sus fuegos, sus cavernas, sus orgasmos, sus glorias, sus espantos. Los sueños son pequeñas muertes, por eso cuando llega el despertar y de inmediato el sueño se hace olvido, tal vez quiera decir que lo que ansiamos, es olvidar la muerte, apenas eso. Mario Benedetti

Uno siempre espera que suceda algo, que algo bueno suceda, algo que le dé un giro brusco, un empujón, un bandazo de suerte a su vida, de repente, porque sí, en el momento más inesperado. Pero no pasa nada, claro, nunca pasa nada. Porque uno no es más que un pobre diablo (qué te creías, pues), un número, una fecha, un papel olvidado en un sótano tétrico, traspapelado entre millones de papeles. Y al final, uno, qué …

Como el que mira la lluvia en la ventana y recuerda aquellos días en los que todo era posible, así leo ahora los poemas: sin esperanza, con convencimiento. No sabría decir qué busco en ellos, pero sé que me hace mucha falta. Acaso solo, frecuentar más la tristeza, a ver si así duele menos. Karmelo C. Iribarren

A algunos se diría que no les ha salido nunca al encuentro, o que no han sabido dar con ella, o que les ha dado miedo, pero se ve en sus miradas -esos diminutos lagos grises en los que no termina de llover-, que cuando ellos estaban, ella acababa de irse o no había llegado aún. Si al menos hubiese tristeza. Pero no hay nada, solo lo que nunca fue. Karmelo C. Iribarren

Cumplo al pie de las olas mi misión en la tierra: que mi faro dé luz contra viento y marea. Soy farero de oficio, vigía a todas horas, capitán de una torre varada entre las rocas. Paso el tiempo contando de noche las estrellas, de día las gaviotas, los barcos que se alejan. Pero nunca estoy solo. Paseo con mi sombra, converso con el mar, escucho caracolas. Por el aire dibuja el humo de mi pipa sirenas y veleros que van a la deriva. Juan Carlos Martín Ramos

Espérame cuando vistas tu soledad de gala para celebrar lo que nunca vuelve, cuando sientas el golpe en la garganta del llanto incontrolado, cuando un vuelo bajo te haga rozar las hojas del otoño, cuando apenas el aliento te sirva para decir mi nombre, espérame. Porque yo sabré entrar sin hacer ruido y sacar de tu pecho un horizonte. Alejandro Pedregosa, “En la inútil frontera”

Ahora, nos acariciamos más con los ojos. Despojadas de la urgencia del deseo, estas caricias, -como el sol de última hora-, son más lentas, y más suaves, y más largas, se diría que no tienen ni principio ni final, que siempre han estado ahí, esperándonos, para cuando nos hiciesen falta. Ahora, que empezamos a ser ya poco más que un estorbo en los planes de la vida, son ellas las que nos salvan. Y lo hacen de mil formas diferentes. También, haciéndonos esbozar una pícara sonrisa cuando...

Puede alguien entender el oscuro sometimiento que la noche provoca en los ojos del amante. Si alguien supiera explicarme con certeza hacia dónde se dirige la fuga que emprende la soledad en dos cuerpos desnudos. Conoce alguien acaso cómo se limpia el alquitrán de la memoria o la acometida frialdad de la luz en las tardes de septiembre. Entonces, me alegro, será mejor que aprendamos a vivir sin dioses. Alejandro Pedregosa, "Postales de Grisaburgo y alrededores" Fuente

El mundo está parpadeando como una bombilla vieja de desván a punto de extinguirse. Pero a nadie le importa. Seguimos avanzando tan felices, cada vez más a oscuras hacia no sabemos dónde. Libres al fin de la tiranía de los dioses. En los labios, la sonrisa obligatoria. Karmelo C. Iribarren

Y sé muy bien que no estarás. No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú, ni en la sonrisa que alivia los completos de los subtes, ni en los libros prestados, ni en el hasta mañana. No estarás en mis sueños, en el destino original de mis palabras, ni en una cifra telefónica estarás, o en el color de un par de guantes o una blusa. Me enojaré, amor …

Quizá no puse el empeño necesario, o se trate solo de que tuve mala suerte. No lo sé. La sensación, en cualquier caso, es la misma: esos momentos que valen por una vida yo no los encuentro por ninguna parte. Me queda el consuelo de que mi memoria no es ya, ni de lejos, la que fue. Karmelo C. Iribarren

El que está en la cuneta mira a su espalda, al descampado, y piensa que allí se tiene que estar mucho peor. Ignora que por esa carretera hace siglos que no pasa nadie. La esperanza lo sabe pero se lo calla. También ella tiene que sobrevivir. Karmelo C. Iribarren

Abriste la cancela del jardín sin pensar en los lobos de la noche, segura como estabas de tener a los dioses de tu parte. Lanzaron hombres blancos aquel día licores y bravatas en tu nombre. El fotógrafo alzó como un golpe de mar su veredicto, el cura sonreía apoyadas las manos sobre el vientre. ¿Por qué nadie avisó de la mentira? ¿Por qué no dijo nadie que el jardín no era más que un tronco huero salpicado con flores dolorosas…