“Yo había tocado fondo. Tenía 40 años y, a pesar del éxito, estaba hecho jirones. Me quería morir. No encontraba sentido a nada”, confiesa por primera vez Poveda con la misma intensidad con la que vivió aquel momento. Él era El Artista, así en mayúsculas, del flamenco. La primera figura en un mundo estrecho y poco expedito.

Por mucho que se empeñen los salvadores de almas, todo indica que la homosexualidad no tiene cura. Que se lo digan a John Smid, que dedicó media vida a que los gays volvieran al redil de la heterosexualidad, y terminó casándose con un señor igualito a él. Pero no nos lamentemos aún por este tropiezo: puede que el homosexualismo sea incurable, pero al menos sabemos que la homofobia tiene remedio. ¡Albricias!

“En cierta ocasión, al sufrir un desengaño, pensó seriamente en el suicidio. “Fui al metro decidida a matarme. Pero al ir a sacar el billete ligué, y en vez de tirarme al tren me tiré a la taquillera”. Cuando me harté de reír, le pregunté: “¿Puedo contar esto, Gloria?”. “No. Ahora no. Yo vivo de mis libros infantiles, y estas cosas podrían asustar a los padres, que son los que los compran”. Naturalmente, respeté su deseo”. Es parte de un artículo que Vicente Molina Foix publicó en “El país” después del fallecimiento de la escritora.