Banderas de arcoíris, carros alegóricos, música, gente bailando, alegría de existir, colores por doquier… No siempre fue así. Hubo un tiempo en el que salir a la calle y enunciarse homosexual era impensable. dos figuras históricas e importantes que nos invitan a pensar sobre el camino que ha tomado la lucha por la libertad de las denominadas minorías sexuales, y a reflexionar sobre la urgencia de alianzas y de un pensamiento interseccional, son Sylvia Rivera y Marsha P. Johson, dos mujeres transgénero.

Hazte un favor estos días de celebración del Orgullo; aparte de reivindicar corre a ver la peli documental The Death and Life of Marsha P. Johnson. Su mayor valor es recoger los testimonios de los primeros transexuales, travestis y maricas que levantaron y comenzaron con el Orgullo en un bar llamado Stonewall. . Marsha fue la primera que se reveló y dijo ya basta. Puede que ahora fuese una heroína nacional (y tal vez mundial) recordada por todos, pero tuvo en contra dos detallitos sin importancia; era negra y travesti.

Henry Marsh tiene la mirada de un hombre sabio y benevolente. Durante los últimos 40 años, por sus manos han pasado centenares de pacientes en cuyo cerebro se disputaba una batalla ente la vida y la muerte. En muchas ocasiones él ayudó a ganar y en otras fracasó estrepitosamente. Su libro “Ante todo no hagas daño” (Salamandra, 2016) es una especie de confesión, un ejercicio de sinceridad descarnada sobre su vida y su profesión que ha dejado sacudidos a miles de lectores.

Durante la gran fiebre de los dinosaurios que tuvo lugar a finales del siglo XIX y principios del XX, dos hombres, que competían entre sí, usaron una serie de tácticas cada vez más sucias para superarse en la búsqueda de fósiles.

¿Sabías que la textura del cerebro se ve como una masa blanca "gelatinosa" y que el mejor amigo de un neurocirujano no es un bisturí sino una aspiradora? Henry Marsh, uno de los más prestigiosos neurocirujanos de Reino Unido, nos abre la puerta del quirófano.

Es difícil no pensar en la sombra de Oliver Sacks, alargada, casi puntiaguda, empeñada en clavarse en cualquier galeno que se atreva a coger la pluma y hablar de sí mismo. Sin embargo, Marsh consigue escabullirse de ese territorio oscuro donde se acaba diciendo lo mismo que otro ya ha dicho antes hasta convertirse en papel mojado y lo hace con una sinceridad del tamaño de una excavadora, sugiriendo su sapiencia sin hacerla nunca protagonista y focalizando su escritura en la esquiva naturaleza de su profesión.