“La vida oscila, pues, como un péndulo, de derecha a izquierda, del sufrimiento al tedio.” Schopenhauer No voy a hablar aquí de la personalidad ni de la vida (y la muerte) de la autora. Tampoco sobre la relación que tuvo con la movida madrileña y con muchos de sus héroes ni de que las últimas páginas de su novela están escritas por otra persona. Referirme a esos asuntos en esta reseña –como han hecho la mayoría de los críticos-sería traicionar a una buena escritora y, peor, una buena novela.
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