El sol cae a plomo en plena canícula francesa. Los Alpes sirven de parapeto, en las laderas no pega ni un soplo de aire que alivie a los ciclistas. Fuego en el asfalto el 18 de julio de 1978, Yves Hezard suda, no deja de hacerlo; el maillot empapado, las piernas chorrean. Debajo de la gorra, el pelo hierve en su propio jugo. Necesita refrescarse, beber un bidón de agua, secarse el sudor. Necesita una toalla. Hezard se acerca a la cuneta, pasa rozando al espectador, alarga el brazo y tira de la prenda que aquella persona lleva sobre la cabeza...
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