La única vez en mi vida que vi a mi padre, Javier Pradera, a punto de retorcerle el pescuezo a alguien fue en la primavera de 1978, tras un almuerzo con Jesús Aguirre al que tuve la desgracia de asistir. No fueron impresiones mías, él mismo me lo confesó al salir de aquella tensa comida en la cafetería–restaurante Bruselas de Madrid, sobre la que ahora me explayaré: –Me he tenido que contener para no arrearle una hostia. ¡Qué hijo de puta!

Entrevista a James Ellroy, que regresa con una nueva novela. Seis periodistas esperan en una sala blanca. Cerca de la ventana hay una mesa con café y pastitas de té… Galletitas para conversar con el hombre que olía las bragas de sus vecinas; curioso, sin duda. Afelpados, níveos, acaso apetecibles, así lucen los reporteros que esperan. Sostienen sus libretitas y cámaras, esas porquerías que sirven, a veces, para contar una historia. Pero él ya ha contado la suya, varias veces. Se la sabe de memoria.