Un pollavieja es un hombre que se agarra a sus privilegios como nosotras a la plancha del pelo en invierno, que defiende la libertad de expresión pero solo la suya y la de los suyos. Menta sus cojones con tanta frecuencia que cualquiera diría que trabaja en la pollería del barrio. Sus ideas son las mismas que las de tu abuelo nacido en el 33, pero como te lo dice con una camisa que lleva estampado de Bob Esponja, puede no pasar por reaccionario.

Me levanto y me encuentro con que están breando a los Def con Dos por una canción de la que han publicado treinta segundos. Se llama “Puritanismo progre” y con estos segundos ya son fachas, violadores, incels, pollaviejas, y enemigos del progreso. Esto por sí solo sería una irónica demostración de que siga como siga la canción, el título está en lo cierto.

Ahí están, siempre a nuestro alrededor, nunca a nuestro alcance: detrás de un biombo infranqueable, de la puerta de un despacho o en las últimas plantas de los rascacielos. Traje, canas y un vientre retenido por una camisa impoluta. Si te cruzas con ellos en la calle, automáticamente saben quiénes son. Ellos son los amos, los señores de las empresas, de la política, de los bancos, de todo. Unos con otros se reúnen y deciden el mundo. A medida, claro.