Dejé Montjuic atrás y seguí caminando en dirección a las Ramblas, intentando no perder la cuenta. A pesar de que había aceptado la cifra sin quejarme, cinco millones de pasos eran demasiados.

Ya no se aprecia el arte callejero... (el texto es demasiado corto, tiene que tener al menos 50 caracteres ;-) )

Poema de Alberto García-Teresa: ¿Y si se nos desgarrase el grito? ¿Y si la boca enmudeciese, cercada por la caries, por la niebla de abismo? Ondean sus sonrisas los fascistas. Estrechan sus manos, agujereadas con alfileres, adorablemente llenas de úlceras. Doblan los espejos, se retuercen hasta plegar la cabeza entre las piernas y orientan el horizonte en las huellas.

Seguro que reconoces estos famosos versos, pero… ¿sabrías decir quién los escribió? Pon a prueba tus conocimientos sobre poesía en castellano con estas diez preguntas.

Quetzal recita El guardador de rebaños, parte 8, por Alberto Caeiro (Fernando Pessoa).

Fotos de la última rueda de prensa de Inés Arrimadas

Frases de Rajoy reescritas por ChatGPT en el estilo de Góngora: # El vecino, de su elección soberano, / al alcalde elige, y éste quiere / que sean los vecinos, por turno, / quienes el puesto le concedan. # Cuanto más mal, mejor para todos, / y cuanto peor, más a gusto yo; / mi provecho político, el mejor, / si todos van mal y yo, bien. # Haré todo lo que pueda, y más, / si lo posible se amplía, y si / es posible lo imposible, esforzaré / mi alma y mi cuerpo por lograrlo.

Aquella noche de viernes lluvioso, Gloria Fuertes y sus amigos habían acudido a la tertulia poética del Café Varela. Una vez terminada, decidieron ir a una taberna de la zona para tomar algo. Pocos minutos después, y ya en el interior de la taberna, apareció el sereno para tomarse rápidamente una copa de aguardiente y volver a salir a hacer la ronda.

Poesía [Imagen de un camión rotulado con "VOX" que se ha quedado atorado al entrar por debajo de un puente en el que hay un graffiti (stencil) con el texto "No pasarán" sobre un puño cerrado]

Córdoba. Lejana y sola. Jaca negra, luna grande y aceitunas en mi alforja. Aunque sepa los caminos yo nunca llegaré a Córdoba. Por el llano, por el viento, jaca negra, luna roja.

La dolencia del alma a nadie mata, Mas le hace agonizar su gran presión... Cuando el dolor el corazón maltrata, Se escapa por los ojos su aflicción. Mas la pena que el llanto nos desata No aminora el ardor del corazón; Sus fibras moja y con rencor dilata Para acopiar más cruel desolación.

Éste que ves, engaño colorido, que, del arte ostentando los primores, con falsos silogismos de colores es cauteloso engaño del sentido; éste en quien la lisonja ha pretendido excusar de los años los horrores y venciendo del tiempo los rigores triunfar de la vejez y del olvido:

La tarde va a morir; en los caminos se ciega triste o se detiene un aire bajo y sin luz; entre las ramas altas, mortal, casi vibrante, queda el último sol; la tierra huele, empieza a oler; las aves van rompiendo un espejo con su vuelo; la sombra es el silencio de la tarde. Te he sentido llorar: no sé a quién lloras.

Corría un manso arroyuelo entre dos valles al alba, que sobre prendas de aljófar le prestaban esmeraldas. Las blancas y rojas flores que por las márgenes baña, dos veces eran narcisos en el espejo del agua.

Por toda la hermosura nunca yo me perderé, sino por un no sé qué que se alcança por ventura.

Recuerde el alma dormida, avive el seso e despierte contemplando cómo se passa la vida, cómo se viene la muerte tan callando; cuán presto se va el plazer, cómo, después de acordado, da dolor; cómo, a nuestro parescer, cualquiere tiempo passado fue mejor.

Por el perfume de azahar difuso, El naranjo escondido se revela; El pebetero con olor profuso, Denuncia los tesoros que en sí cela; El alma donde Dios su huella impuso A otra alma rige y en sus obras vela; Si en sus obras hay luz, paz y hermosura, Es porque emanan de otra luz más pura.

Con diez cañones por banda, viento en popa a toda vela, no corta el mar, sino vuela, un velero bergantín: bajel pirata que llaman por su bravura el Temido, en todo mar conocido del uno al otro confín.

La adolescencia, la primera juventud, las confusiones, los ritos de paso a la edad adulta, las hormonas en ebullición, las dudas, la violencia latente, el idealismo, el «angst» generacional, el despertar sexual, la incertidumbre hacia el futuro…. No hay momento de la vida humana que rezume más poesía ni más belleza convulsa. Es toda una perita en dulce para escritores, guionistas, músicos, y sin embargo… ¿por qué cuesta tanto verla representada atinadamente?

Tras más de una década compartiendo pensamientos y reflexiones políticas, hoy en día doy mucho más importancia a materias humanistas y corrientes filosóficas muy variadas. No hecho nada de menos la política. Atrás quedaron rivalidades, desencuentros y dagas por la espalda. La política es una etapa de mi vida que no puede ni debe volver a interferir en mi pensamiento.

¿Qué es poesía? ¿Es realmente bueno leer, aunque sea cualquier cosa? ¿Es la poesía juvenil una moda asociada a la edad o luego se te pasa?

¿Fue realmente Homero el creador de la Ilíada y la Odisea tal y como las conocemos? ¿Son la Ilíada y la Odisea los únicos poemas épicos que hubo en la antigua Grecia? En caso de que hubiera más, ¿eran también de Homero? Hace décadas que los especialistas buscan respuesta a estas incógnitas. No podemos asegurar nada con total certeza. Esto es lo que llamamos “la cuestión homérica” desde que, hace ya casi un siglo, se empezara a dudar de la existencia de Homero como autor de los poemas épicos.