Lo que hoy escribo, lo escribo con una vena hinchada que corta de manera transversal mi frente. La vena de la bronca la llamo yo. Hace unas semanas, a partir de la llegada del otoño -y todo eso de las hojas que de sepias se caen sobre el suelo- apareció en mi casa un podador improvisado. Uno de esos que fueron echados de su trabajo o que, en un momento de reflexión, notaron que hacer algo era necesario para por lo menos para satisfacer los vicios cotidianos. Mi madre lo “contrató” y, como el primer trabajo lo hizo con cierta rapidez, lo...
