Soy ajedrecista y tengo que jugar la pieza tocada. El poema verdadero va en sub de fragmentos, peor he cometido el error de ponerlo en fakéame y ahora, para no molestar a los @admin, toca escribir algo, lo que sea, porque hay que editar la gran cagada.
Si alguien administra este sub me hará el favor de descartarla, pero si no, pues aquí sigo, contando chorradas para llenar este espacio erróneo, que nunca debió nacer.
Hoy es 23 de abril. Día de rosas y libros. San Jorge, el tío que mató un dragón, io que lo hubiese matado de no haber sido un santo apócrifo, como San Cristóbal o Santa Bárbara. Pero vete y le dices tú a los mineros, ateos ellos, que Santa Bárbara no existió nunca. Vas y me cuentas las hostias que te meten.
Mineros, joder. Aún conozco gente de esa, que mira estupefacta cómo se va todo a la mierda por un virus, y te dice: que sí, que nosotros también nos jugábamos las pelotas cada día. Y nadie nos llamó héroes nunca. Con suerte nos llamaban hijoputas. Con suerte.
Pero ya no hay mineros, ni gente que entienda de peligro, ni niños que sean niños y sepan jugar, ni viejos que sean viejos y sepan morir.
Hoy somos tos un término medio, cada cual en su país.
En Inglaterra, Oliver Twist, el que sale de pobre con su ingenio
En Francia Madame Bovary, iodealistas, románticos y estúpidos que conservan la fe.
En Rusia, Oblomov., el tío que se avergonzaba de sus fdefectos pero nunca logró vencerlos.
En Alemania Fausto, el hombre que quiere ser bueno y vende su alma al demonio.
Y en España Quijotes, los locos a los que la realidad les importa una puta mierda. Porque son gigantes, hostia. Y les vamos a dar.
¿Qué le vamos a hacer?