I
¡Hierro, fuego, sangre! ¡Es ella! ¡Es la guerra!
De pie, con el brazo levantado, soberbia en su ira,
Animar la batalla con un gesto soberano.
Los ejércitos son sacudidos por su voz;
Alrededor de ella dibujando líneas de fuego,
Los cañones han abierto sus descaradas entrañas
¡Por todas partes carros, jinetes, caballos, masa en movimiento!
En este flujo y reflujo, en este mar vivo,
A su ardiente llamada cae el Terror.
Bajo su mano temblorosa, en sus feroces designios,
Ayudar y proporcionar una matanza atroz
Toda la materia es un arma, y todo hombre un soldado.
Entonces, cuando haya llenado sus ojos y oídos
Con vistas angustiosas y rumores sin parangón,
Cuando un pueblo en su tumba yace moribundo,
Pálido bajo sus laureles, su alma llena de orgullo,
Ante la obra terminada y la tarea realizada
Triunfante grita a la Muerte: ¡bien cosechada!
¡Sí, bien cosechado! Realmente la cosecha es magnífica;
Ni un surco que no tenga cadáveres por gavillas.
Los más bellos, los más fuertes son los primeros en ser golpeados.
En su seno devastado, que sangra y se estremece
La humanidad, como un campo que se cosecha,
Contempla con dolor todas estas orejas cortadas.
Ay, con el viento y su suave aliento
Se agitaron en la distancia, desde las colinas hasta la llanura,
En el tallo aún verde esperando su temporada.
El sol derramó sus magníficos rayos sobre ellos;
Ricos con su tesoro, bajo los cielos pacíficos,
Podrían haber madurado para otra cosecha.
II
Si vivir es una lucha, a la energía humana
¿Por qué abrir sino una arena enrojecida?
Por un premio menos sangriento que las muertes aquí
¿No podría el hombre competir y luchar?
¿Le faltan enemigos que sería hermoso matar?
¡El desgraciado! busca, y la miseria está ahí!
Que le grite: "¡Por los dos!" y que su mano varonil
Y que su mano varonil sea despiadada contra este flanco estéril
Que se trata sobre todo de alcanzar y perforar.
A su vez, con la frente en alto, la Ignorancia y el Vicio,
Uno sobre el otro, inclinado, le espera en la licea;
Que descienda, pues, y que los derribe.
A la lucha conducen las naciones enteras.
¡Libertad en todas partes! Borra las fronteras,
Únase y junte las manos.
En las filas del enemigo y hacia una meta,
Hacer una brecha exitosa y heroica,
Seguramente no es demasiado para todo el esfuerzo humano.
El momento parecía adecuado, y el cándido pensador
Creído, en la distancia de un espléndido amanecer,
Ver la frente temblorosa de Paz ya asomando.
Respiramos. De repente, la trompeta en la boca,
Guerra, reapareciste, más amargo, más feroz,
Aplastando el progreso bajo tu maldito talón.
Es quién será el primero, cegado por la furia,
Se apresurará a la gran matanza.
¡Muerte! ¡No se da cuartel! ¡Tómalo o perece!
Este forastero que viene del campo o de la fragua
Es un hermano; debería haber sido abrazado, su garganta está cortada.
¿Qué? ¡Levantar para golpear los brazos hechos para abrir!
Las aldeas y los pueblos se derrumban en llamas.
Las piedras han sufrido, pero ¿qué pasa con las almas?
Cerca de los padres los hijos yacen sin vida.
El luto oscuro se asienta ante los hogares vacíos,
Para estos montones de muerte inerte y lívida
Prueba con los corazones amorosos y los seres queridos.
Debilitado y doblado bajo la infinita tarea
¡Comienza de nuevo, Obra! ¡Reavívate, Genio!
El fruto de tu trabajo está aplastado, disperso.
Pero ¡qué! todos estos tesoros formaban sólo un dominio:
Era la propiedad común de la familia humana.
¡Arruinarse, ¡ah! es estar loco!
La guerra, ante el mero recuerdo de los males que desatas,
La vieja levadura de los odios fermenta en nuestros corazones;
En el limo dejado por tus olas devastadoras
Las semillas del resentimiento y la rabia están sembradas,
Y el vencido no tiene más, devorando su ultraje,
Un solo deseo, una sola esperanza: dar a luz a vengadores.
Así la raza humana, a fuerza de venganza,
Verá morir sus ramas.
¡Adiós, futuras primaveras! ¡Adiós, nuevos soles!
En este tronco mutilado la savia es imposible.
No más sombra, no más flores, y su hacha inflexible,
Para golpear mejor los frutos, ha cortado las ramas.
III
No, no es para nosotros, pensador y cantante austero,
Negar la grandeza de la muerte voluntaria.
Con un impulso generoso es hermoso correr hacia ella.
Filósofos, científicos, exploradores, apóstoles,
Soldados del Ideal, estos héroes son nuestros;
Guerra, sabrán sin ti encontrar por quién morir.
Pero a este hierro brutal que golpea y mutila,
A las hazañas destructivas, a la muerte inútil,
Firme en mi horror, siempre diré: ¡no!
Oh tú a quien el Arte embriaga o alguna noble envidia,
Que, rebosantes de amor, florecen para la vida,
¡Se atreven a arrojarle a la pistola!
La libertad, el derecho, la justicia, ¡una cuestión de ametrallamiento!
Por una pizca de Estado, por un trozo de pared,
Sin piedad, sin remordimientos, un pueblo es masacrado.
¡Pero es inocente! ¿Qué importa? Están exterminados.
Sin embargo, la vida humana es de origen divino;
No lo toques; ¡atrás! ¡Un hombre es sagrado!
Bajo vapores de polvo y sangre cuando las estrellas
Palpitar indignado, en medio de tantos desastres,
Yo mismo, con furia, me dejo llevar,
Ya no distingo a los verdugos de las víctimas;
Mi alma se levanta, y ante tales crímenes
Me gustaría ser un rayo y estallar.
Al menos, persiguiéndote hasta la victoria,
A través de sus laureles, a los brazos de la historia
Que, seducido, podría absolverte y coronarte,
Oh, Guerra, Guerra impía, asesina a la que alabamos,
Me quedaré, apenado e impotente,
Boca para maldecirte y corazón para aborrecerte.
París, 8 de febrero de 1871
Louise Ackermann.
Traducido por Jorge Joya
Original: www.non-fides.fr/?La-Guerre-5375